Suscríbete
Compartir
Compartir
Insertar
Historias inmersivas en primera persona para ayudarte a dormir. Cada historia combina curiosidad, calidez y un toque de humor pícaro — desde piratas reales y física cuántica hasta paisajes oníricos donde todo es posible. Calma tu mente, despierta la maravilla, y déjate llevar.
La Ciudad Cambiaformases el Episodio 16 y la tercera entrega de nuestra serie Intención Nocturna —historias creadas para entrenar suavemente la mente hacia la fortaleza emocional y el crecimiento intencional.
En este episodio exploramos la belleza de la flexibilidad… y el poder silencioso de abrazar el cambio.
Despiertas en una playa.
La arena tibia se adhiere a tus manos, a tus brazos, a tu mejilla. Te incorporas despacio, sacudes un poco de la palma y murmuras:
—Bueno… esa es una forma de exfoliarse.
El aire huele a sal marina, a coco tostado… y a algo más.
Algo como una vieja biblioteca tomando el sol.
La marea tararea cerca, rodando en olas lentas y somnolientas.
No es una playa de vacaciones.
Es una playa umbral.
De esas que parecen decir: algo está por cambiar.
La playa no solo es pacífica. Está esperando.
Te invita a suavizarte… a rendirte… a dejar de tensarte ante lo que viene.
Quizás de eso se trate este sueño.
De dejar que la vida suceda, en lugar de intentar forzarla para que encaje en tu forma.
El cielo es de un suave tono lavanda.
El horizonte brilla como si estuviera pensando en amanecer, pero aún no se decide.
Y entonces… una voz.
No viene de una persona.
Viene de algún otro lugar.
—Cada uno de nosotros cree que las cosas deberían ser como queremos… en lugar de aceptar que son el resultado natural de todas las fuerzas de la creación.
Entrecerras los ojos hacia el cielo. ¿Fue eso… un pájaro? ¿Un dios? ¿El altavoz Bluetooth de alguien fallando?
La voz sonaba familiar… ¿o no?
Antes de que puedas pensarlo demasiado, alguien carraspea cerca.
Te giras… y ahí está.
Un hombre torpe, de pie con el agua hasta los tobillos.
Lleva una camisa hawaiana, zapatos que chirrían y demasiado bloqueador solar en la cara y el cuerpo.
Sostiene un pergamino que parece escrito con tinta de Skittles.
—¡Ah! Estás despierto. Maravilloso —dice, enrollando el pergamino con tanta prisa que lo deja caer al agua—. No te preocupes, está plastificado.
Camina hacia ti con determinación, pero se detiene bruscamente para sacudirse un poco de alga del calcetín.
—Bien, las presentaciones. Soy Skip… guía interdimensional de ciudades y probador freelance de paraguas.
Parpadeas.
Intentas hablar, pero él ya está haciendo un amplio gesto detrás de ti.
—¿Esta playa? Solo el comienzo. Una plataforma de lanzamiento. La ciudad está por llegar.
Inclinas la cabeza.
—¿La ciudad?
Asiente.
—Sí, sí. La Ciudad. Con mayúscula. Siempre cambiante. Terriblemente impredecible. Un poco dramática, la verdad. Pero llena de sorpresas. Y tú —afortunado tú— podrás explorarla esta noche.
—Tú te inscribiste para esto, ¿recuerdas? —dice, alzando una ceja.
Y algo dentro de ti se relaja… porque es cierto. Lo hiciste. Querías entender el cambio. Aprender a soltar.
Aunque eso significara decirle que sí a lo desconocido.
—Una noche en la ciudad cambiante.
Un recorrido completo. Para soñadores que necesitan un pequeño empujón… para sentirse cómodos con el cambio.
Entorna los ojos hacia un portapapeles empapado.
—Aquí dice que eres un caso clásico. Sentimental. Amante de la rutina. Opiniones firmes sobre dónde deben ir los condimentos. Perfecto.
Luego sonríe, de oreja a oreja.
—No te preocupes, empezamos con calma. Una ciudad a la vez.
Skip extiende una mano —la tomas.
Y la playa empieza a brillar.
Skip sacude tu mano una sola vez, con una solemnidad casi caricaturesca, y luego la suelta con un pequeño ademán, como si acabara de nombrarte caballero con bloqueador solar.
—Muy bien —dice, escudriñando el horizonte como si le debiera dinero—. Pregunta rápida: si pudieras despertar en cualquier ciudad del mundo… ¿cuál sería?
Dudas.
Él se inclina hacia ti.
—No tiene que ser algo lógico. Puede ser donde te enamoraste… o donde la pizza fue mejor que el romance.
Cierras los ojos.
Una ciudad parpadea en tu mente —no necesariamente la más elegante, pero sí aquella que siempre hacía que tu pecho se estremeciera un poco al aterrizar allí.
La susurras.
Skip sonríe.
—Excelente elección. Gran simetría. Palomas encantadoras. Fuerte presencia de churros.
La arena bajo tus pies tiembla… no con violencia, sino con intención.
Una brisa te envuelve como una página que se da vuelta, y entonces la orilla comienza a transformarse.
El horizonte se eleva como un telón de teatro revelando un nuevo escenario… y ahí está.
Tu ciudad.
O al menos, una versión onírica de ella.
Los faroles se estiran hacia el cielo como tallos de flores.
Los edificios emergen de la arena en cámara lenta, hechos de piedra, de vidrio y de historias.
Escuchas el tintinear de tazas de café en una calle lateral, el silbido de un tranvía, el inconfundible quejido de alguien estacionando mal en paralelo.
Se siente tanto como un recuerdo… como una invención.
Skip da una vuelta sobre sí mismo y saca un folleto arrugado del bolsillo trasero.
—Bienvenido a… tu versión de la ciudad —declara—. Observa el horizonte: diseñado a mano por tu subconsciente. ¡Ah! ¿Y allá? Esa panadería que huele exactamente a tu día lluvioso favorito.
Miras… y hueles.
Sí. Es cierto.
Y aquí está la encantadora plaza o centro de la ciudad, con ese movimiento tranquilo que te hace sentir conectado con los sueños positivos que tienes para tu futuro.
Parpadeas. Realmente se siente mágico.
Skip sonríe radiante.
—Te dije que este lugar tiene rango.
Una suave vibración cruza el cielo. El sol salta un centímetro hacia la izquierda.
Los edificios ondulan como si los vieras a través de un espejismo.
Frunces el ceño.
Skip mira al cielo y murmura con calma:
—Ajá… aquí vamos.
La plaza se estira hacia los lados hasta volverse una glorieta.
Las calles de adoquines se derriten en pavimento iluminado por neones.
La encantadora estatua del poeta ahora es… un pato de hule gigante sosteniendo un café con leche.
Skip señala.
—Okay, eso no estaba en el folleto.
El aroma a pan fresco se desvanece, reemplazado por asfalto caliente y banderillas.
Un café familiar desaparece, sustituido por un estacionamiento con un enorme cangrejo inflable en el techo.
En cuestión de segundos, tu ciudad soñada ha cambiado por completo.
Ahora estás en una fusión extraña de arquitectura dispareja, anuncios brillantes y multitudes que se mueven rápido, como si todos supieran exactamente a dónde van… excepto tú.
Skip suspira.
—Bueno. La ciudad tiene opiniones.
Da un paso ligero sobre una máquina expendedora que parece vender consejos emocionales por tres dólares.
—Estas cosas pasan —dice encogiéndose de hombros—. Las ciudades cambian. Los gustos evolucionan. Las líneas del metro… desarrollan sentimientos.
Miras a tu alrededor. Es desconcertante. Pero sigues de pie. Sigues respirando.
El suelo es sólido, aunque un poco dramático.
Skip sonríe de lado.
—No te preocupes. Siempre vuelve a cambiar.
Das un paso cauteloso hacia adelante y notas… que algo ha cambiado.
No en la ciudad.
En ti.
Bajas la vista.
Tu ropa ya no es tu ropa.
Tu atuendo cómodo ha sido reemplazado por lo que parece una túnica de terciopelo hasta el suelo, un guante con lentejuelas… y un par de botas de nieve.
Skip aplaude una vez, encantado.
—¡Ajá! Calibración de vestuario completada.
Skip da un paso adelante para admirar tu atuendo… y su zapato izquierdo suelta un chirrido dramático.
Lo mira, traicionado.
Tú lo observas, incrédulo.
—¿Esto es… necesario?
—Oh, absolutamente —dice, ajustándote el cuello—. La ciudad te viste para que encajes con su vibra. Que, al parecer, en este momento es… “mago renacentista confundido en un viaje de esquí”.
Y entonces, todo empeora.
Una ráfaga de viento atraviesa la plaza, seguida por una llovizna agresiva y lateral.
Tu túnica se pega a las piernas. Las lentejuelas empiezan a sentirse como una traición.
Skip abre un diminuto paraguas, del tamaño de un panqueque.
—Hmm… debí traer el XL.
Te abrazas a ti mismo y frunces el ceño hacia el cielo.
En algún lugar entre las nubes, una voz murmura —seca, divertida, familiar:
—¿Será tan difícil dejar que llueva cuando llueve… y que haga sol cuando hace sol… sin quejarse por ello?
Reconoces el tono. Es él otra vez. El del libro.
Mickey… algo.
Skip entrecierra los ojos hacia arriba.
—Tiene razón, ¿sabes?
Murmuras algo sobre necesitar un poncho… y dignidad.
Skip apoya una mano cálida sobre tu hombro.
—Mira, la ciudad no te está castigando. Solo… te recuerda que no siempre puedes elegir el clima. Ni el atuendo.
Se encoge de hombros, con la lluvia escurriéndole por la punta de la nariz.
—Puedes resistirte… o puedes desfilar. Dejar que un poco de diversión lave tu necesidad de control.
Miras hacia abajo, a tus ridículas botas.
Suspiras.
Y luego —quizás porque es más fácil, o porque las lentejuelas empiezan a caerte bien— caminas.
Le pones un pequeño brinco, un toque de ritmo al paso.
Skip corre detrás de ti, salpicando charcos.
—¡Eso es! ¡La mayoría llora en esta parte!
La lluvia se vuelve una llovizna mientras te acercas a una acera llena de… lo que podrían ser vehículos.
No estás del todo seguro.
Algunos parecen piñas gigantes con ruedas, otros tinas de baño atadas a globos de helio.
Y uno, sin duda, es un monociclo conducido por un mapache con chaleco reflectante.
Miras a Skip.
Él consulta un mapa arrugado de la ciudad, impreso —aparentemente— en mango deshidratado.
—Centro de transporte —dice—. Solo necesitamos tomar algo que vaya hacia el este.
Entrecierras los ojos.
—¿Este de dónde?
Él sonríe.
—Exacto.
Un bocinazo grave resuena cerca.
Te giras… y lo ves:
un gran mulo de aspecto paciente, con una gorra de béisbol y mascando chicle.
Del cuello le cuelga un cartelito: “Rideshare aprobado. Se aceptan propinas.”
Dudas.
Skip saluda con entusiasmo.
—Este tipo es confiable. Pésimo conversador, pero conoce la ciudad mejor que nadie.
El mulo resopla y se arrodilla, invitándote a subir.
Lo haces.
Más o menos.
Las lentejuelas no ayudan.
Skip te sigue y se acomoda la camisa hawaiana.
—La comodidad está sobrevalorada, de todos modos.
A mitad del camino, el mulo comienza a brillar suavemente… y empieza a levitar.
No mucho. Apenas unos sesenta centímetros sobre el suelo.
Miras hacia abajo.
Sus cascos ahora son ruedas.
¿Y su cola? Una pequeña hélice.
Skip suspira con aire soñador.
—Ah… fase dos. La secuencia de mulo a aerodeslizador. Hermoso.
Ahora estás en el aire, flotando junto a grullas de papel del tamaño de carteles y una fila de conos de tráfico parlantes discutiendo sobre jazz.
La ciudad a tu alrededor vibra con movimiento.
Sientes que no es caos… es vida.
Skip se inclina hacia ti, con voz más suave ahora.
—Sabes… la mayoría intenta controlar todo. Las ciudades, el clima, los resultados. Pero este lugar… —hace un gesto amplio— este lugar simplemente es.
Otra voz —la voz— se filtra como una señal de radio que resuena directo en tus costillas:
—Como la mayoría de nosotros solo se siente bien cuando las cosas salen a su manera, estamos intentando constantemente controlar todo en nuestras vidas… La pregunta es: ¿tiene que ser así?
Te tensas.
Esa voz otra vez. Demasiado familiar.
Sacas tu teléfono. De alguna manera sigue en tu bolsillo, ni siquiera mojado por la lluvia.
Abres tu aplicación de audiolibros.
Ahí está: El experimento de la rendición.
Mickey Singer. Esa es la voz que has estado escuchando.
Miras al cielo, luego de nuevo a la pantalla.
Skip, todavía flotando a tu lado sobre el mulocraft, nota tu expresión y asiente con complicidad.
—Excelente libro. Me cambió la vida —dice—. Era un completo fanático del control… o, siendo honestos, solo estaba enojado con el mundo por no comportarse como yo creía que debía hacerlo.
Sonríe y abre los brazos de par en par, casi perdiendo el equilibrio.
—¡Pero mírame ahora!
Agita los brazos un poco, sacude dramáticamente su camisa hawaiana como si fueran alas y suelta un grito de celebración mientras la mula flotante acelera hacia adelante. No puedes evitar sonreír.
La ciudad pasa a toda velocidad, sigue siendo extraña… pero ya no tan aterradora.
El mulo flotante emite un suave ronroneo. Las nubes se abren apenas lo suficiente para que el sol te guiñe un ojo.
No sabes qué viene después.
Pero, de alguna manera, eso… está bien.
Justo cuando el mulocraft asciende por una colina empedrada, la ciudad vuelve a parpadear.
Un edificio gira de lado.
El cielo se vuelve de lunares.
Y una de tus botas de nieve desaparece.
Pierdes el equilibrio.
—Uh oh —dice Skip.
Resbalas.
No mucho —solo lo suficiente—.
Caes suavemente en un montón de musgo blando… y auch.
Tu tobillo se tuerce con un pequeño pero claro pop.
Te quedas inmóvil.
Skip aparece a tu lado al instante, agachado como un salvavidas en su día libre.
—Háblame. ¿Cuánto duele? Del uno al diez.
Diez es pisar un LEGO descalzo, uno es olvidar tu contraseña… pero recordarla enseguida.
Gimes. —¿Siete?
—Uf. Número sólido —dice, hurgando en su bolsa—. Déjame buscar mi chicle de emergencia y unas curitas un poco vencidas.
Te ofrece un cuadrado de chicle rosa neón y un codo para apoyarte.
Aceptas ambos.
El chicle sabe a luz de estrellas y gaseosa de uva.
El dolor en tu tobillo sigue ahí, pero se suaviza un poco.
Skip camina lentamente a tu lado, acompasando tu paso cojeante.
—Esto pasa —dice con voz suave—. Incluso en las ciudades de los sueños.
Alzas la vista. —¿Torcerte el tobillo?
Él sonríe.
—No. Ser obligado a detenerte.
Hace un gesto vago hacia el cielo.
—A veces no es el clima. Ni el tráfico. Ni el atuendo. A veces eres tú… siendo forzado a pausar.
Camina un poco más antes de añadir, casi en un susurro:
—Ahí es donde sucede lo verdadero.
Un silencio cae sobre la ciudad.
Y entonces, esa voz —su voz— regresa una vez más:
—No importa quiénes seamos, la vida nos va a poner a través de los cambios que necesitamos vivir.
La pregunta es: ¿estamos dispuestos a usar esa fuerza para transformarnos? Vi que incluso las situaciones más intensas no tienen que dejarnos cicatrices psicológicas… si estamos dispuestos a procesar nuestros cambios a un nivel más profundo.
Dejas de caminar.
Dejas que las palabras se asienten.
Todavía duele. Todavía estás incómodo. Todavía no estás seguro.
Pero algo dentro de ti… está más quieto.
Como si la parte que estaba resistiendo acabara de tomar una respiración profunda.
Skip te observa y susurra:
—Ese es el buen tipo de silencio.
Mientras cojeas a su lado, el paisaje empieza a cambiar de nuevo.
Los adoquines bajo tus pies se derriten en arena blanca.
Los colores de la ciudad se apagan, como si alguien hubiera bajado la saturación del mundo.
A lo lejos, escuchas una campana… no fuerte, no ominosa. Solo un ding suave.
Skip se quita el sombrero —¿cuándo se lo puso?— y lo sostiene sobre el pecho.
—Oh —dice con solemnidad—. Hemos entrado en el Jardín de las Despedidas.
Parpadeas. —¿El qué?
Él asiente hacia un grupo de ardillas vestidas con velos negros.
Están reunidas alrededor de lo que parece ser un diminuto ataúd de terciopelo… hecho de pastel.
—Están en un funeral —susurra—. Para un croissant.
Te quedas mirándolo.
Él se encoge de hombros.
—Era hojaldrado, confiable y lleno de mantequilla. Se le echará de menos.
Las ardillas toman turnos para decir unas palabras frente a un micrófono diminuto.
Una solloza. Otra solo grita: “¡LE DIJE QUE SE QUEDARA EN LA BOLSA!”
Skip te da unas palmaditas suaves en el brazo.
—Pero no estamos aquí por el croissant. Este es el lugar donde la ciudad te pide que dejes ir algo.
Bajas la vista.
Ahora hay algo en tu mano.
Un recuerdo.
Una versión de ti mismo.
Una esperanza que ya has superado.
No habla, pero sabes lo que es.
La ciudad no exige que lo arrojes. Solo te ofrece… la elección.
Hay un pequeño río brillante cerca, con un bote en forma de hoja que flota lentamente.
Te arrodillas, colocas aquello dentro y observas cómo la corriente se lo lleva con suavidad.
Silencio.
Y luego —un suave aplauso de las ardillas.
Skip se limpia una lágrima imaginaria de la mejilla.
—Tan valiente.
Se sientan un momento.
Luego Skip saca un kazoo, toca unas notas tristes y dice:
—Ok, ok, ya estoy exagerando.
Se pone de pie.
—Hora de seguir. Esta ciudad todavía no ha terminado contigo.
Te levantas.
Y aunque tu tobillo aún duele y tu bata sigue pegándose en lugares incómodos, algo se siente más liviano.
La parte de ti que se aferraba… se ha soltado.
Tú y Skip doblan una curva del camino —solo para detenerse por completo.
Te quedas mirando.
Una larga fila de vehículos oníricos se extiende hasta el horizonte.
Caracoles con diminutas matrículas.
Globos aerostáticos atados a cabras confundidas.
Un tren que cambia de color constantemente mientras murmura: “¡Olvidé mis llaves!”
Skip gime y patea una piedrita.
—Ugh. La ciudad está atascada otra vez.
¿Y quién necesita practicar la aceptación ahora, vaquero?
Skip se recompone enseguida.
—Oh, oh, tienes razón, estoy tranquilo, ¿quién no ama un poco de tráfico con caracoles?
Suspiras. —¿No hay un desvío?
Él mira al cielo, como si pudiera darle indicaciones.
—No. Parece que… nos toca esperar.
Ambos se sientan en un banco tapizado que aparece convenientemente detrás de ustedes.
Y esperan.
Y esperas un poco más.
Empiezas a inquietarte.
Skip tararea sin melodía.
Un cono de tráfico con vida propia golpea el suelo con el pie a tu lado, suspirando dramáticamente cada treinta segundos.
Tus pensamientos empiezan a girar:
“¿Por qué ahora?”
“Estábamos avanzando.”
“Esto es una pérdida de tiempo.”
Skip se vuelve hacia ti con suavidad.
—Esa voz en tu cabeza —dice—. Esa no eres tú. Es tu planificador interno… colapsando.
Alzas una ceja.
Él se inclina un poco más.
—La ciudad tiene su propio ritmo. Simplemente… no es el tuyo.
Hace una pausa, luego añade:
—Además, ¿qué tiene de malo hacer una pausa en un sueño?
Miras al cielo.
Se mueve como una lámpara de lava, entre tonos de durazno e índigo.
El momento se estira.
Quietud.
El silencio es suave y denso —hasta que Skip mueve el pie y su zapato chirriante deja escapar un pequeño gemido.
Ambos lo miran, luego se miran entre sí… y se ríen.
De alguna manera, incluso el cielo parece suavizarse un poco.
Y entonces, en algún lugar dentro de tu pecho, lo sientes otra vez.
Esa pregunta.
La escuchas con la voz del autor, pero también se siente como un pensamiento tuyo.
“¿Estoy mejor inventando una realidad alternativa en mi mente… y luchando contra la realidad para que sea como yo quiero?
¿O estoy mejor dejando ir lo que deseo… y sirviendo a las mismas fuerzas de la realidad que lograron crear toda la perfección del universo a mi alrededor?”
Respiras.
El tráfico no se mueve.
Pero algo en ti sí.
Algo se suaviza —en tu pecho, en tu respiración, en tus expectativas.
Miras cómo la cabra del globo aerostático se come un mapa de tráfico.
Esbozas una sonrisa.
Te recuestas, encoges los hombros… y simplemente dejas que sea.
Skip te observa con una sonrisa cómplice.
—Eso es —dice—. Fluir con las cosas. Adaptarte. Dejarte llevar.
Y entonces… algo cambia.
No la carretera.
Tú.
El aire titila.
Y en tu regazo aparece una pequeña estrella de papel, doblada.
La abres.
Dentro, con tinta brillante, se lee:
“Por elegir la paciencia cuando pudiste haber elegido el pánico.”
Skip silba.
—Ooooh, esa es buena. No las reparten muy seguido.
Sonríes.
Algo en esto se siente… merecido.
Como si el universo lo hubiera notado.
Guardas la estrella con cuidado.
Y justo entonces —whoosh—
el tráfico frente a ustedes desaparece como un charco bajo el sol.
Un avión de papel pasa flotando, llevando una nota escrita a mano:
Gracias por esperar.
Skip salta de un brinco.
—¡Y estamos de vuelta!
Te incorporas, más lento, pero más seguro.
El tráfico se ha ido.
La frustración también.
Te adaptaste.
Fluiste.
Y la ciudad… te devolvió la sonrisa.
Empieza a desdibujarse otra vez —esta vez, más despacio.
Como si se estuviera apagando.
Los rascacielos se balancean como algas marinas.
Las aceras ondulan bajo tus pies.
Miras hacia atrás, esperando más caos, más reinvención…
Pero en cambio, todo se está derritiendo de nuevo.
El aire vuelve a oler a sal y coco tostado.
Tus pies se hunden en arena tibia.
La ciudad no desapareció —simplemente se convirtió en la playa.
Skip se quita los zapatos chirriantes y mueve los dedos en la orilla.
—Bueno, mira eso —dice—. De vuelta donde empezamos. Más o menos.
Te sientas, atónito pero en paz.
—No sé qué acaba de pasar —murmuras.
Skip sonríe y se deja caer a tu lado.
—Te adaptaste.
Toma un puñado de arena y la deja deslizar entre sus dedos.
—Recibiste los golpes. Fluiste. Soltaste la historia que creías que debías vivir… y viviste la que realmente estaba sucediendo.
Las olas murmuran en silenciosa aprobación.
A medida que el cielo se oscurece y las estrellas aparecen —no arriba, sino bajo la superficie del agua— escuchas la voz de Mickey Singer una vez más:
“¿Cómo podría explicar la gran libertad que nace al comprender, en lo más profundo de tu ser, que la vida sabe lo que hace?”
Sonríes.
No porque hayas dominado la rendición,
sino porque ahora la entiendes.
No se trata de rendirse.
Se trata de entregarse.
Dejar que la marea te lleve suavemente… en lugar de luchar contra la corriente.
Skip se levanta, sacudiéndose la arena de los pantalones cortos.
—Bueno —dice—, técnicamente mi trabajo aquí ha terminado. Pero tengo una reunión con un malvavisco en una canoa al otro lado del Río del Sueño, así que…
Alzas una ceja.
Él se encoge de hombros.
—Historia larga. Involucra fuegos artificiales y un accidente con fondue.
Te saluda con una mano, su zapato chirría por última vez, choca los talones (que hacen un squish rotundo) y desaparece —dejando tras de sí solo una ráfaga de brisa marina.
Te recuestas sobre la arena.
Se siente como seda tibia abrazando tu cuerpo con suavidad.
Las estrellas sobre ti reflejan los destellos del mar.
Ya no hay tráfico.
Ni dramas de vestuario.
Ni resistencia.
Solo… paz.
Escuchas la voz de Mickey Singer una última vez, llegando como la marea.
Haces una pausa.
Espera un segundo… ¿toda esta travesía fue una elaborada publicidad para su libro?
Sonríes con picardía.
Tal vez sí. Pero, honestamente… valió la pena.
“Acepta el poder purificador del flujo de la vida”, dice.
Y por primera vez… lo haces.
Estás de nuevo en la playa.
De nuevo en tu cuerpo.
De nuevo en tu cama.
Y el sueño, por fin, llega.
Te entregas al magnífico fluir —el natural fluir de la vida y del descanso.
Buenas noches, soñador. Dulces sueños.